Дорога домой.

Когда-то давно я сбился с этой ровной дорожки, нет, точнее даже не так, я постепенно сходил с нее, шел рядом, а в какой-то момент стремительно убежал в придорожные заросли. Пробежал их насквозь, углубился в лес, вышел на автостраду, долгое время стремительно бежал по ней, потом уверенно шел, потом продирался через какие-то поля, потом ломал заборы, потом полз по песку, изнемогая от усталости и жажды, и, наконец, остановился. Стало совершенно очевидно, что я ползу не туда. Потом я долго удивленно озирался не в силах понять, куда же мне идти дальше, и только внимательно наблюдая за своим ребенком, я как-то постепенно вновь осознал направление. Этот путь где-то глубоко внутри, он пахнет цветами, конфетами и утренним сном, и главное, однажды я уже шел этой тропинкой.